La Harpe

La Harpe

 Le tour de son échine infinie est tel la boucle d’un cœur

Elle se tient droite et pourtant elle s’incline

Elle se penche vers vous et vous invite à l’enlacer

Les doigts s’agrippent puis relâchent

Ce sont des archers dont la seule flèche

Est un son plein et aérien

Parfois, dans des contorsions infâmes et gracieuses

À une certaine altitude de la dure chevelure

Sonne une goutte de rosée, une goutte de pluie

C’est l’instrument des liquides

Elle imite les cascades fluides

Les larmes du Ciel et les ruisseaux des yeux

Ainsi que les frémissements de l’Océan bleu